Me voy

Me voy

Me voy echando humo de amor, llevándome
a rastras de los pelos al chiquillo
que tengo dentro y grita, patalea:
que llora porque quiere irse contigo.

Me voy para, de golpe y al contado,
pagar todo el dolor y no en incómodos
plazos de tedio, reconciliaciones
que no le insuflen vida a este cadáver.

Me voy -la sombra a cuestas carruaje
repleto de vergüenza, empantanado;
bocado inalcanzable el sol de frente-.

Me voy, lo digo en serio, no utilices
el lazo, el bumerán, la mano loca,
la cuerda de yo-yó que me vas dando.

Hai-ku

Hai-ku

Bajo el sombrero
llueve un cuerpo desnudo
sobre tu sueño.

Mi fallo

Mi fallo

Mi fallo fue quererte y demostrarlo
(lo sé mejor que tú, no eras consciente
-lo cierto es que te da miedo la vida-
de que eso te impidió total entrega).

Quizá debí quererte con desprecio
-más qué le voy a hacer, pese a que tuve
por faro en el naufragio tu mirada
nunca aprendí a nadar entre tus lágrimas-

o, siendo infiel, fingir que te adoraba,
llenarte de mentiras la cabeza
-detonación de efectos retardados-.

Tal vez debí, no sé, seguir tu ritmo
-me temo que no ayude este poema-
y hacerte caso ahora que me llamas

o echarte estas migajas que relamo.

Para Karmelo C. Iribarren, en su cumpleaños (al itálico modo)

Para Karmelo C. Iribarren, en su cumpleaños (al itálico modo)

Quisiera regalarte en verso libre,
anarquista, gamberro- a tu manera
rotunda- y emulando la sincera
forma en la que consigues que nos vibre

el alma al relatarnos el desfibre
de algún paraguas que en la traicionera
tormenta se desangra en cruel gotera
-quisiera y mírame: triste felibre-,

saber plasmar su exacta maravilla
-quebrado el corazón y la varilla
lo mismo que la métrica en tus versos-

y siguen sin latir, vacíos, tersos:
que no hay manera, no les da la gana
-la culpa es del Marqués de Santillana-.

Trato

Trato

Amor -huésped molesto- ¿a qué has venido?
¿Qué trato es el que esperas se te ofrezca
allí donde tan solo has abusado
de la hospitalidad que te brindaban?

¿Qué buscas embargar en esta casa?
¿Qué vienes a cobrar que se te deba
a una familia en ruinas, desahuciada,
que nunca te aceptó lo que prestaste?

¿No ves que puse ya la otra mejilla
no sé ni cuántas veces -sin cansarte-
por ver si recibía una caricia?

Lárgate, por favor, no me atosigues.
¿No tienes otro en quien cebar tu saña?
Hagamos ya las paces: tú me ignoras

y yo vivo sin ti si es que esto es vida.

Todas esas cosas

Todas esas cosas

Llorar sin que me importe que me vean,
reconocer que estaba equivocado,
dejarte conducir sin indicarte,
mirarte con amor hasta que duermas,

instarte a disfrutar de tus amigos,
lo que hagan tus amigas, no juzgarlo,
pensar que no es así y no corregirte
si no tiene importancia y hay más gente,

saber corresponder, ceder, lo mismo
que sabes tú ceder y correspondes
las veces en que ves que es necesario,

pedir perdón y todas esas cosas
-con tal de convencerte de que vuelvas-
que se supone no ha de hacer un hombre.

Nada más que otro más

Nada más que otro más

Las cosas claras: yo nunca te dije
que iba a ser especial, que duraría
más de lo acostumbrado -no es mi culpa
si a ti se te ha hecho corto-, ahora me siento

como un ventilador que esparce virus
desde una habitación de aire infectado,
sin ganas de enfrentarme a esta película
que ya sé como acaba y no me gusta.

Estoy cansado ya, no me apetece
saber en qué fallé, cargar con otras
responsabilidades que las mías

-me reconocerás que no te hubieras
tomado tan a pecho mi conducta
de haber sido el primero en defraudarte,

no amargo tósigo que colma el vaso-.

Te odio

Te odio

Te odio cuando pones la sonrisa
de 'No importa si he sido algo traviesa'
y empieza a desarmarme tu mirada
'pues no vas a tardar en perdonarme'.

Te odio sobretodo -ya lo sabes,
te encanta que lo diga y lo demuestre
presto a bregar la guerra que me pides
luchando en las trincheras de las sábanas-

las veces que apareces y transformas
-tras noches en tu busca, infructuosas,-
el odio acumulado en devoción,

deseo incontrolado, maremoto
ahogándome de amor, abalanzándose
sobre un surfista incauto, atolondrado

que soy yo y que te arrastra entre sus brazos.

Hai-kú sobre el sentido de la vida

Hai-kú sobre el sentido de la vida

Por fín lo pillo
-sólo que el chiste sigue
sin tener gracia-.