Para Karmelo C. Iribarren, en su cumpleaños (al itálico modo)

Para Karmelo C. Iribarren, en su cumpleaños (al itálico modo)

Quisiera regalarte en verso libre,
anarquista, gamberro- a tu manera
rotunda- y emulando la sincera
forma en la que consigues que nos vibre

el alma al relatarnos el desfibre
de algún paraguas que en la traicionera
tormenta se desangra en cruel gotera
-quisiera y mírame: triste felibre-,

saber plasmar su exacta maravilla
-quebrado el corazón y la varilla
lo mismo que la métrica en tus versos-

y siguen sin latir, vacíos, tersos:
que no hay manera, no les da la gana
-la culpa es del Marqués de Santillana-.

Farol a cara descubierta

Farol a cara descubierta

¿Qué esperabas de mí? Soy camarero
y no tengo siquiera un buen contrato:
puedo servir para pasar el rato
mientras que se te cumple el plan primero.

Te puedo asegurar que soy sincero
-y no lo digo todo, que el recato
me hace esconder las uñas como un gato
que oculta así su origen callejero-.

Yo juego con las cartas boca arriba:
voy de farol y apuesto mi pareja
-que incluso hasta en mis gafas se refleja-

contra ases, comodines -componendas-
que guardas en tus mangas, diosa Shiva.
Y no vas y de aval dejas tus prendas:

Dios quiera que no pagues, no te ofendas.

Fíate

 Fíate

Aquí te dejo este primer ladrillo
con el que inaugurar mi más sincero
y recio monumento -misionero
converso hacia tu fe-, quizá un castillo.

¿No ves en mi mirada un nuevo brillo?
He cambiado por fín, del todo, entero.
Mira qué bien me sienta ir de cordero
-obsérvame la piel y no el comillo-.

Disculpa mis torpezas, impericias,
mis formas que parece haya aprendido
del monstruo del Moderno Prometeo

y deja que resbalen las caricias
lo mismo que un helado derretido:
pringándonos las manos de deseo.

Singladura

Singladura

Uno intenta que casi no se note,
sigue yendo al trabajo cada día,
va silbando la misma melodía,
todo apunta a que está saliendo a flote.

Lo cierto es que se hunde, que su bote
va haciendo aguas, que su travesía
ha tocado a su fín, que la sangría
va extendiéndose igual que chapapote.

Se enciende ahora la luz que da sentido
-nada de religión, ni Dios, ni karma-
a este infinito errar, suena la alarma

-faro en el que estrellarse- y tu quejido
-nadie te escucha: ahórrate saliva-:
el único destino es la deriva.

Réplica

Réplica

Así que soy el blanco de tus bromas,
la zorra que se marcha con cualquiera,
la sádica, antipática, altanera,
la fiera que aunque quieras nunca domas.

Perdona que te diga Dylan Thomas
de pacotilla, tosco, cutre, hortera,
lo nuestro fue locura pasajera,
mi pituitaria busca otros aromas.

Si soy la femme fatale de tus poemas,
la causa de tu inútil sufrimiento,
el fuego incontrolado en que te quemas,

te sirva de consuelo esta certeza:
que Dios a quienes priva de talento
compensa con delirios de grandeza.

Tijera

Tijera

La vida tiene un molde en que se encaja
a golpe de cincel y de martillo,
después de hacer tu cuerpo picadillo
y convertir tu sábana en mortaja.

De tanto dar en roca, la navaja,
acaba  con su filo y el ladrillo
resiste los ataques del cuchillo:
la vida es dura y parte con ventaja.

La vida es piedra pero tu hermosura
respele sus acechos: meteoritos
templados en papel por su envoltura.

Qué fácil fue cortarte en pedacitos.
Ahora me doy de bruces con la vida
en choque que sin tí es golpe suicida.

Logomancia

Logomancia

Será en el hospital, tranquilamente;

cansado de vivir, por propia mano;

tras negligencia de un mal cirujano,

o víctima de un trágico accidente.

Será tras un periplo decadente,

será cuando empezaba a estar más sano;

y al terminar y ya no ser humano

¿será como volverse efervescente?

Será, aunque sin saber cómo ni cuando,

un qué distinto a todas las teorías

que pueda elaborar la metafísica:

los cientos de poemas en que ando

perdiendo el tiempo con alegorías

de tono envanecido y rima tísica.

Cielo (Soneto para dos interlocutores)

Cielo (Soneto para dos interlocutores)

¿Estar aquí de paso? Yo me niego.
Exijo un cielo en el que se me ofrezca
la recompensa por la que merezca
la pena este calvario en el que brego.


Me pido un incesante olor a espliego,
que todo el que haya allí se te parezca,
que sea al despertar cuando amanezca,
hacerme con tus dobles mujeriego.

Así que, Dios, no te hagas más el sordo,
no te espero con barba, viejo y gordo:
el día en que me acojas quiero a un hombre

que a mi incredulidad vencida asombre,
capaz de resarcir todo suplicio
y que transforme en seda este cilicio.

Perdón agazapado

Perdón agazapado

Será que ha vuelto el frío de repente:
nos ha cogido así, medio desnudos,
sin tiempo de alcanzar nuestros escudos
y resistir su asedio persistente.

Será que no te borro de mi mente:
que no sirven volúmenes sesudos
de hipnosis, que ni empeños testarudos.
Será que sigo igual y es diferente.

El caso es que ando un poco pensativo
-será porque anochece antes de hora
sera porque hoy es lunes y festivo-

y espero que me creas si te digo
que no puedo olvidarte y sin demora
te pongo -si levantas tu castigo-

tu ausencia -mi inquilino- de testigo.

Variación sobre Safo

  
Variación sobre Safo

Me parece a los dioses ese idiota
que se sienta contigo en la terraza
retirando a mis celos su mordaza
-si tiene algún defecto no se nota-.

Llegas bella a traición y se me explota
de golpe el corazón, se despedaza
mi escudo protector, mi única baza:
te haces lacedemonio y yo tu ilota.

Ensayo -¿Qué te pongo?-, y ni un susurro
acierto a articular, pues se me atora
la lengua  y una gota delatora

resbala de la axila a la cadera:
¿Por qué no se  me traga una pantera?

-Si sigo así me van a echar del curro-.

Νενικαμεν

Νενικαμεν

Te echo de menos tanto, no consigo
quitarme el corazón de la cabeza,
pensar con calma, aplomo y entereza,
que encaje lo que pienso y lo que digo.

Llevo tanto sufriendo este castigo:
no sé cómo aguantar, mi fortaleza
tiende al derrumbe, rasga su dureza
hielo incrustado, ausencia de tu abrigo.

Voy a embestir sin miedo a los puyazos,
llegar como Fidípides a Atenas
-correr batiendo récords a tus brazos-,

que cambie al ancanzarte tu dictamen:
decirte con mi voz audible apenas
-exhausto y satisfecho-: nenikamen.

Soneto

Soneto

No quedarán mis versos cuando falte.
No quedarán, lo único que dejo.
No quedará la sombra ni el reflejo,
el más fugaz fulgor, barniz o esmalte.

No quedarán y, aunque me sobresalte
saber que nada quede, no me quejo.
Van a quedar -acéptame el consejo-
lo mismo el haragán que el gerifalte:

así que, como nada queda luego
-se seca el manantial, se apaga el fuego-
y nada mientras tanto permanece,

no observes embobado que amanece
-recibe igual el triunfo que el fracaso-
porque antes o después llega el ocaso.

Arde la calle

Arde la calle

Este calor mortal, este otro infierno
reflejo del final que nos espera
-no volverá jamás la primavera,
queda el otoño gris, el crudo invierno-,

Esta íntima ignición, incendio externo,
este reblandecer de la sesera,
este caerte el cielo por montera,
esta aclimatación al fuego eterno,

este plomo fundido que supura
estigmas que se sudan como escamas
para sobrevivir a este aire en llamas,

este pavor, vapor de la ruptura
irreparable, grieta de este mundo
que estalla de presión en un rotundo

aviso de fisión si no me amas.

Asideros del abismo

Asideros del abismo

Voy a empezar un libro, un poemario,
quizá compendio hueco y narcisista
que acabe con mis ínfulas de artista:
tal vez se quede en un simple dietario.

Puede que acabe siendo rutinario,
mero ejercicio vano y onanista
que sirva para no perder la pista
y desentumecer vocabulario.

Sólo quiero pedir que quien me lea
-dos, tres amigos (faro en la marea:
ellos la gloria, siendo yo el estrago)-

no deje de arrojarme si naufrago
cabos con los que asirme en el abismo.
Sabéis que lo demás me da lo mismo.