Las cosas por su nombre
No quiero que sea amor esto que siento
-no sé cómo enfrentarme a otro diagnóstico
que el más tonto adivina en esta noche
que me haces tanta falta y no te tengo-.
No quiero que sea amor: sólo cariño
siempre bajo control, ardor, deseo
capaz de regularse a conveniencia
-que no convierta el cauce en laberinto-.
No quiero que sea amor y sin embargo
estaría dispuesto -por quitarme
esta angustia de hueso atravesado
en la tráquea del alma atragantada-
a invocar la tragedia irreversible
de llamar cada cosa por su nombre.
Dejar de hablar aquí, pensar: te quiero.
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