Más polvo (enamorado)
Por más que diagnostiquen los psiquiatras,
yo sé que fui feliz, que no estoy loco
-quizá me desvié, pero hubo un tiempo
que pude casi ser distinto de esa
calamidad con patas que tropieza
con sus propios talones de continuo
sin nada que ofrecer porque depende
de la crisis perpetua que es su sueldo-,
que no siempre cargué con este saco
de huesos en peligro de derrumbe
que van hacia su fin tintineantes:
cenizas esparcidas que se incrusten
tras un cambio de viento inesperado
sobre los lacrimales de quien quise.
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