Soneto doble con estrambote para el perrito Toby
Tendría siete años como mucho
(y ya infectado de literatura:
incluso de antes hay algún poema
horrible y desbordadas redacciones
que siempre se excedían de los límites
-acababan en cuento fantasioso-
que al resto establecía el profesor
-a mí me daba siempre rienda suelta-)
cuando de mi libreta vino al mundo
a sufrir y a gemir como yo mismo
mi pobre y desgraciado perro Toby:
el único animal de compañía
que tuve de pequeño -no descarto
que supliera carencias ya escribiendo.
Un día el profesor con gesto triste
se me acercó al pupitre y fue conciso:
No escribas más historias del perrito
Toby porque te pueden hacer daño.
Quizá don José Luis no comprendiera
que Toby estaba vivo y me importaba
más que mis compañeros o que él mismo:
por eso en mis relatos se salvaba
(el caso es que al final morían siempre
los amos que tenía y todo cristo
en un ensangrentado desenlace).
Así que tuve que sacrificarlo
en un cuento final -tal como dicen
los taurinos que el ruedo endiosa al toro-.
Desde entonces escribo a su memoria.
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