Póstumo e inédito
Sólo leo a los muertos, a los clásicos,
aquellos cuya estampa permanece,
que no me hacen perder mi tiempo -el oro-,
pues sé muy bien que el suyo ya ha pasado.
Los nuevos escritores resplandecen
cual flor de un solo día, decadencia
marchita de raíz, fugaz fragancia
que ya no huele al poco abierto el frasco.
Otro fin les espera a mis poemas
que tan devotamente he ido escribiendo
el día que alguien llegue a publicarlos
(mis hijos, por ejemplo, -si los tengo-
al verlos apartados como única
herencia que les deje al esfumarme).
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