Tristeza migratoria
¿A dónde irán (a veces me pregunto
en los momentos de sincera dicha
-oasis tan pequeños que en el mapa
ningún miniaturista hará visibles-)
las brumas venenosas de mi aliento
y todos esos pájaros sin plumas
que rama a rama han ido construyendo
sobre mi corazón un nido roto
desde el que caen sus huevos incubados
a medias y en mis venas son semillas
de una tristeza absurda y malformada,
al ver que te aproximas tú a mis brazos
y migran -pues su invierno es tu sonrisa,
tus besos transfusiones salutíferas-?
Gracias por la valoración!
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