Tijera
La vida tiene un molde en que se encaja
a golpe de cincel y de martillo,
después de hacer tu cuerpo picadillo
y convertir tu sábana en mortaja.
De tanto dar en roca, la navaja,
acaba con su filo y el ladrillo
resiste los ataques del cuchillo:
la vida es dura y parte con ventaja.
La vida es piedra pero tu hermosura
respele sus acechos: meteoritos
templados en papel por su envoltura.
Qué fácil fue cortarte en pedacitos.
Ahora me doy de bruces con la vida
en choque que sin tí es golpe suicida.
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